Esto de la Navidad, ahora que ya hace tiempo que cumplí la mayoría de edad es todo menos una gran alegría y unos días entrañables. Para mí se ha vuelto más una fiesta en la que parece que todos están por compromiso y que se ha repetido desde siempre como si fuese un bucle en  una película. Sí es cierto que haces lo que sea para pasártelo bien, pero claro, en mi caso son dos días que pasamos juntos y cada  uno para su casa. No sé, cuando mi hermano y yo eramos pequeños era diferente, no sólo por la alegría de los regalos, que materialistas somos los niños, sino porque entonces sí, te sentías arropado por tus padres, tus tíos, tus abuelos, sentías que en esos días nada te podía pasar, habías entrado en tu mundo y nadie más que tú  y los tuyos estabáis cantando villancicos, aunque no fuese verdad. No sé, espero que en algún momento de mi vida pueda hacer lo que hicieron mis padres, crear un mundo propio llamado familia.

Sí, hoy estoy un poco, podría decirse, melancólico. Uno se da cuenta de que por razones de la vida se le han ido como un ala de ángel errante una década de sus años sin comerlo ni beberlo y me he plantado en mis treinta sin más pena ni gloria. Ahora se supone que tendría que llamárseme o considerarme adulto pero la gente todavía me ve como el niño que a los doce tuvo un cáncer y a los veinte al curarse del todo le cuesta adaptarse a la vida madura. No es justo, yo tengo madurez, bastantes miedos eso sí, pero me estoy enfrentando a la vida como todo aquel que sabe que no tiene más remedio. Ademàs tengo muchas alegrías que me hacen, lo reconozco, volver a ser un niño, como decían los Secretos je je. No se puede perder toda la inocencia señores, dejen que viva el Peter Pan de nuestro interior. Sed felices

Temblores cálidos sin fin ni deseo,

el miedo entumece mis huesos deshojados

por ese lugar angosto que anida en mi pecho

y trepa a mi débil cráneo haciéndolo sentir.

Es el temor al deseo frágil que perece,

a una calma ténue de besos con dolor,

tiempo aún corriendo como ala de un ave,

virgen de certeza, plena de terror.

No lo entiendo, y ahora en invierno más todavía, ¿Por qué la gente siente la necesidad imperiosa de decir algo cuando sube a un ascensor con gente, muchas veces desconocida? La mayoría de las veces se recurre al tiempo, además con cosas como: "Parece que está lloviendo", cuando estás llegando a casa hecho una sopa. Dan ganas de contestar alguna burrada, lástima que a uno lo educaron, maldita sea. Yo creo que es lo que en la película "Pulp fiction" llamaba silencios incómodos. Nadie aguanta un ascensor, y más si son muchos pisos, sin llenar ese breve pero eterno espacio de tiempo. Otra cosa recurrida es preguntarte sobre el trabajo, pero preguntarte un día sí y otro también, no sé si la gente se cree que me duran un día y puedo contar hoy soy teleoperador mañana soy minero. En fin, cuando tenga piso propio me compraré un primero para subir a escaleras, decidido. Feliz Navidad.

El mudo grito de la soledad,

avanzando entre carne sin deseo,

buscador perenne de la verdad,

innata y virgen de todo miedo.

Sí, es verdad, por fin voy a abrir mi alma, o lo que sea que los puñeteros humanos tenemos dentro y nos hace sentirnos vivos. Hasta ahora mi blog ha sido bastante impersonal, de hecho no hay nada más impersonal que poner, como he puesto, la foto de mi cantautor favorito en vez de la mía. Además de en el poco pelo, por no decir ninguno en mi caso, nos parecemos más bien poco. (Tendré que comprarme una cámara digital para actualizarme y que me podáis ver, aunque luego igual os arrepentís, jeje) Ahora que lo pienso leer cosas que yo o calquiera escriba dice mucho de la persona, así que mejor que dar detalles de mí lo seguirán dando mis escritos, si es que se me ocurre algo. Saludos

Leo las genialidades de citas de genios como Woody Allen y pienso que es lo que hay que hacer para llegar a tener la mente tan despierta. Mi contestación supongo que es leer, ver buen cine, hablar con gente que aporta algo, en definitiva, vivir. Una persona que, como yo, solo tiene treinta años y, se puede decir, que vividos unos veinte como mucho, (ya lo explicaré un día de estos), no puede intentar hacer una cita o dejar un legajo de genial inventiva que alguien lea y se sorprenda. Yo estoy todavía más en la simple poesía de uno de los alumnos de "El club de los poetas muertos" que cuando le mandan hacer un poema escribe: "Un gato esperó un rato". Creo que la ambición de muchos jóvenes de hoy les convierte en prosaicos autores que se creen los "Nerudas" del siglo XXI. Seamos más realistas y un poquito más humildes, si la genialidad de verdad nos persigue puede que nos alcance, quien sabe.

La perdida suerte del calor eterno,

madre del brillo de una gota de rocío,

cubría mi vida entre suaves caricias,

logrando milagros terrenales de razón.

Fue ella mi joven maestra,

mi efímera patria de la que marché,

sabia compañera en las noches etérea,

frágil presencia de la que marché.

Intentar escribir es complicado en ocasiones, pero conseguir escribir bien es un milagro que solo unas pocas personas a las que admiro logran. Viva Benedetti